DIORAMA - Emerencia - (R)

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“Las cosas pequeñas, las más importantes”. Repetía Frances mientras le echaba al cadáver una y otra vez la cuerda al cuello. Examinaba el nudo con detenimiento y volvía a colocarlo en el centro justo de la garganta. A continuación quitaba uno de los botines negros descalzando el pie izquierdo con sumo cuidado y dejando, a medio sacar, el botín derecho con los cordones desatados. Por último, le subiría los calcetines marrones de punto inglés; los había confeccionado a medida para la difunta.

No muy convencida, Frances agarró el cuerpo y lo volvió a observar en su conjunto con una actitud expectante, como si esperase un renacimiento y aquel rostro comenzara a hablar. No le convencía la colocación de la silla de anea que estaba volcada, la movió levemente hacia el pié descalzo. Esparció y desordenó de nuevo los montones de papeles escritos a mano. Solo Frances sabía si lo que parecían cartas eran simples hojas con anotaciones, y si escondían alguna pista. Solo Frances conocía aquella anciana difunta, y era la única que podría descubrir como había muerto.

—Me imagino una de estas casitas de muñecas para tus nietas —dice Norman, su compañero de investigación, que acaba de entrar. —Si, ya lo sé Frances, puedo llegar a ser muy repulsivo… ¿Y esto pegado en el delantal? —pregunta mirando con detenimiento la muñeca.

—Creo que es masa de pan. No puede ser que estuviese horneando y se planteara suicidarse, a no ser que preparase algo para alguien en especial y este alguien viniese a recogerlo…

—Y la matara.

—Umm, puede.

—¿Por qué tiene el zapato desamarrado? Y el otro, ¿se ha encontrado?

—No. Es lo que me lleva toda la mañana.

—¿Cómo lo haces Frances?, es todo tan real. Solo falta que la muñeca tenga su facies mortis.

—Buscar la tranquilidad, o la desesperación de la anciana, su convulsión agónica. La tristeza, o el dolor y el terror. Estas emociones se escapan de mis manos. Y aún así, no creo que sean decisivas.

—¿Crees que ella no se ahorcó?

—La trajeron aquí y simularon un suicidio. He medido al milímetro la altura exacta de cómo ha quedado el cuerpo suspendido respecto al suelo. He levantado y tirado la silla mil veces. Y mira el nudo, demasiado simétrico, esa asfixia le hubiera dejado la cara blanca. Y no la tiene. Ni imaginas las veces que he colocado este dichoso nudo en su cuello. Habrá que estudiar la autopsia del cadáver con detenimiento y enfrentarnos a las lesiones externas e internas que tenga.

—Y también hay demasiados papeles dispersos en el suelo.

—No creo que una muerte premeditada saque el tiempo para dejar estas evidencias tan directas. Es como si nos hicieran creer que la mujer se leyera toda esa cantidad de cartas, o que buscara alguna en concreto que le incitara a la desesperación.

—Me imagino que ya has le leído todos…

—¡No los toques! Disculpa. Sí. Me he pasado horas colocando uno a uno como estaban dispuestos en la escena real. Los he revisado y no he encontrada nada que me lleve a un suicidio. Estaban en ese armario alacena con las puertas abiertas. En una carpeta verde oscuro, con gomas, junto a los libros. He mirado también dentro de ellos. Nada que atrajera mi atención, salvo el color amarillento del papel.

—Si fuera asesinato es complicado lanzar un dictamen sobre el autor del crimen. Solo puede ser un hombre para levantar este cuerpo.

—O una mujer fuerte. Concretando: habrá que estudiar con mucho detenimiento la marca dejada en el cuello y si ha sido originada antes o después de la muerte. Y también la posición de la lengua. Son patrones que son difíciles que yo pueda recrear en la muñeca. Si hubiera rastro de sangre sería más fácil…

Aún así, Frances tenía la sensación de que algo se le escapaba. Revisó de nuevo todos los pequeños detalles, cualquier resto que hubiese sobre la ropa de ella; la propia silla, el desgaste de sus patas, por si se trajo de otra habitación de la casa. Lo más insignificante, la más diminuta minucia, era crucial. Estaba a punto de esclarecer un nuevo asesinato.

“Cuando se ha eliminado lo imposible, lo que queda, por improbable que parezca, tiene que ser la verdad” Sherlock Holmes