Recuerdo con claridad esa escena, incluso sueño continuamente con ella: Unos hombres, vestidos de blanco, me conducen a un coche. Me tratan de tranquilizar con blandas pero incomprensibles explicaciones, pretenden ser amables. Atrás quedan los demás… ¿Una familia? Destaca el bulto desdibujado de alguien que me grita:
—Te quiero, no te preocupes: te escribiré todos los días… ¡Lo juro!
Estas palabras me persiguen en la cabeza, pero no alcanzo a recordar a su autor… ¿autora? Al principio fue así. A ese extraño lugar en que zonas inmaculadamente limpias alternan con otras llenas de polvo y mugre antigua, llegaron dos cartas que conservo como un tesoro. Las leí cientos de veces, compulsivamente y durante días, pero no recuerdo lo que dicen. Es posible que las lágrimas me impidan una correcta lectura, o que el manoseo continuo haya desdibujado sus líneas haciéndolas ilegibles, como el rostro de quien las escribió.
Te escribiré todos los días… ¿Pero a dónde lo va a enviar? Un día, los hombres de blanco, sonrientes, me dijeron que ya no hacía falta que continuase allí, que era suficiente con una consulta… ¿los jueves? Incluso uno de ellos me dio un abrazo y me deseó suerte. Desde entonces camino por las calles de una ciudad, donde figuras desconocidas se cruzan conmigo; pocas son amables, muchas me increpan airadas y la mayoría se aleja sin concederme una mirada.
En ocasiones, la policía me conduce a la cárcel. Es un lugar parecido al del primer encierro, aunque los hombres de blanco visten allí de otro color. Al poco tiempo, vuelven a decirme que me puedo marchar. Que, por supuesto, no se me ocurra volver por allí los jueves. Me parece temerario preguntar a dónde ir y regreso de nuevo a las calles de esa ciudad llena de sombras, portando en el bolsillo mis únicas pertenencias: dos gastadas cartas que alguien escribió y no puedo leer.
***
Apenas había luz en la celda esa noche sin luna. Las tres en raya que proyectan las rejas de la celda, eran apenas visibles. Los dos pares de ojos se encontraron, y el Poeta desplegó con cuidado los pringosos papeles ilegibles que su compañero le tendía. Comenzó la imaginaria lectura:
—Querido, no hay momento del día en que no sufra tu ausencia…
Y los dos hombres compartieron ese tesoro. Uno había olvidado leer, el otro nunca supo.
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-Cierre anual 2021-2022- 7 comentarios + 1 corazón por participación.
Hola Labajos. Sabes que yo también me inclino a pensar que se trata de la imaginación de un demente.
Está bien pensado, con ideas obsesivas que giran en su cabeza nada más, que no pueden concretarse debido al encierro que padece.
Saludos Esther
Hola Labajos.
Te agradezco tu visita.
Leí dos veces tu relato, en la primera tenía una idea, leí los comentarios y volví a leerlo, reforzándome en mi idea inicial. ¿Tu personaje es sometido a alguna especie de "cura" que lo hace olvidar todo? ¿Una especie de lavado de cerebro, que puede ser más o menos duro, pero igualmente efectivo? Es la impresión que me da. El Poeta puede ser real, o inventado por él mismo, con alguna finalidad (ayudarle a recuperar la memoria, vencer al sistema donde lo ha arrojado, etc.) Me interesaría saber si la historia continúa.
Mis saludos
Laura
Relato intimista mezcla de Psiquiátrico -Cárcel el pobre hombre las debió pasar de todos los colores. Lo triste es que solo recibiera dos cartas para apaciguar su soledad.
Me ha gustado aunque al principio me costado introducirme en el.
Saludos soy tu vecino del 4 Proyman1 y confió en seguir leyéndonos.
Labajos, es conmovedora esta historia de desamparo espiritual.
Muy bien pintados todos los momentos de vida del personaje.
Observación de lenguaje:
"Apenas había luz en la celda esa noche sin luna. Las tres en raya que proyectan las rejas de la celda, eran apenas visibles" - hay que hacer concordancia de tiempo: proyectaban.